RIGHE DI STORIA

La Festa Patronale di Lucera è il momento in cui la devozione per Santa Maria assume l’espressione e il senso di un grande e sentito rito collettivo, che dura tre giorni. Dal 14 al 16 di agosto, i credenti si raccolgono idealmente attorno alla Patrona, a cui si affidano, chiedendo protezione e consolazione.

La fedeltà che i Lucerini manifestano a Santa Maria ha origini antiche, che risalgono a molto tempo prima del tragico passaggio storico che decretò la fine violenta della città saracena, principale eredità della dominazione sveva, e la conseguente edificazione, religiosa, materiale e identitaria, di Città di Santa Maria. Fu, questo, come sappiamo, per cancellare persino dalle parole la Luceria saracenorum, il nuovo nome conferito a Lucera, a missione compiuta, da Giovanni Pipino di Barletta, il maestro razionale della Curia reale che, agli ordini di Carlo II d’Angiò, pianificò e condusse, dal 15 agosto 1300, cioè, nell’anno del primo giubileo indetto da Bonifacio VIII, l’assalto militare alla enclave musulmana in terra di Puglia che, per più di settant’anni, aveva scatenato le ire del papato. Un’operazione che concluse, nel nome di Santa Maria, il lungo processo della riconquista cristiana.

Assicurato il trionfo della Croce, Giovanni Pipino, eseguendo il volere del Re di Napoli, istituì la Festa dell’Assunta, al fine di celebrare, ogni anno, quella vittoria e crearne una duratura memoria.

Secondo gli scritti di Giambattista Gifuni, basati su documenti, testimonianze e cronache dei secoli passati, per scongiurare il totale indebolimento della tradizione, causato principalmente da una scarsa dotazione finanziaria per la Festa, il 3 maggio 1731, il “Parlamento lucerino“, all’unanimità, giunse ad un’importante deliberazione, che stabiliva, a favore della ricorrenza, “un assegno di sessanta some di terreno erbifero della miglior qualità del terraggio lucerino, per mantenere il culto verso la Sacra Immagine e celebrare solennemente, in perpetuo, le glorie della stessa S.Maria Nostra Patrona“. I previdenti concittadini dell’epoca, con quel documento, stabilirono che bisognasse “far novena, processione colle statue dei Santi Protettori, celebrare messa, musiche, panegirici, spari di maschi, fuoco artificiale“.

La Festa Patronale, quindi, fu rinnovata e rinsaldata nel suo significato a devozione della Madonna, assumendo le caratteristiche che conserva ancora oggi. Un patrimonio da proteggere e consegnare alle future generazioni.

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RIGHE DI STORIA

Nella primavera del 1949, accanite furono, in Capitanata e in tutto il Paese, le lotte sindacali del movimento bracciantile, per ottenere il primo contratto nazionale. Il contesto politico e sociale era segnato dalla controffensiva reazionaria, seguita alla fine dei governi di coalizione democratica.
In molti comuni, erano migliaia i braccianti disoccupati e numerosi gli scioperi e le manifestazioni di protesta per il lavoro, l’assistenza sociale, l’accesso alle terre incolte o mal coltivate e per l’imponibile di manodopera, in agricoltura.

Il 14 giugno, anche a Lucera durava da molti giorni, contro l’intransigenza padronale, un’imponente mobilitazione sostenuta dalla partecipazione di tutte le categorie di lavoratori. Le porte della città erano presidiate per impedire a chiunque di recarsi nelle campagne, dove il grano, ormai maturo, era pronto per la mietitura. Mentre, al Comune, erano in corso non facili trattative con gli agrari, a Porta Foggia, si contava la presenza di un migliaio di manifestanti, una concentrazione, a un certo punto, percepita come una minaccia dalle forze di polizia, lì presenti. La tensione salì e gli agenti ebbero l’ordine di caricare, usando i gas lacrimogeni. I dimostranti risposero con una fitta sassaiola.

L’aggravarsi della situazione comportò l’arrivo da Foggia di squadre di rinforzo della Celere che attaccarono, manganellando indiscriminatamente ed esplodendo anche colpi di arma da fuoco. Un agente fu ferito all’inguine, si disse, da uno di quei colpi, ma finì sotto processo un lavoratore. Informati su quanto stava accadendo, il sindaco, Paolo Spina, e i dirigenti sindacali, tra cui, il segretario della Camera del Lavoro, Peppino Papa, interruppero la riunione a Palazzo Mozzagrugno per raggiungere Porta Foggia, dove fu evitato il peggio e la folla si disperse.

Per quegli scontri, Peppino Papa, buona parte del gruppo dirigente del sindacato e centoquindici dimostranti furono fermati e, in catene, trasportati sui camion alla questura di Foggia, dove subirono violenze fisiche e morali. Gli arrestati patirono una lunga detenzione; Papa con una condanna a quattro anni, di cui circa tre furono condonati. Per sostenere le famiglie dei detenuti in difficoltà, si costituì un comitato di solidarietà popolare che lanciò una sottoscrizione. L’impegno durò per anni.

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Il 10 giugno 1940, l’Italia entra in guerra al fianco della Germania di Adolf Hitler. Benito Mussolini annuncia l’intervento contro Francia e Regno Unito, alle 18, dal balcone di palazzo Venezia a una piazza, come sempre, gremita e ben istruita dalla propaganda bellicista. Il Duce decide di compiere il grande passo, nonostante l’avvertimento di Pietro Badoglio, capo di stato maggiore generale, sulle inadeguate condizioni delle nostre forze armate. Ma il capo del fascismo, suggestionato dai travolgenti successi in Europa delle armate naziste, ritiene che la decisione non sia più rimandabile. Mussolini cerca di persuadersi di avere l’appoggio della pubblica opinione, che, al contrario, nutre forti perplessità e viva preoccupazione di fronte al profilarsi degli eventi. Il Duce invita gli italiani a continuare con la consueta vita di tutti i giorni ed evita di chiedere una mobilitazione generale. Intanto, confida nella rapida vittoria di Hitler, l’unico modo per potersi sedere, con il minimo sacrificio di vite umane, al tavolo della pace.

Germania nazista e Italia fascista avevano formalizzato, il 22 maggio 1939, un’alleanza militare di natura aggressiva, il Patto d’Acciaio. La propaganda ne aveva esaltato lo spirito unitario, pur essendo evidenti le differenze nelle relazioni tra i due paesi. L’invasione della Polonia, tuttavia, aveva lasciato Mussolini di stucco, di fronte al rischio di essere trascinato in guerra; così, dopo ripetuti tentennamenti e assurde richieste di aiuto a Berlino, era stato costretto a dire a Hitler che non si trovava nelle condizioni di affiancare la Germania nelle operazioni militari. Il regime aveva definito “non belligeranza” quella fase che non poteva chiamare di neutralità, dopo i proclami esaltanti il presunto spirito guerresco degli italiani. Spirito vivo solo nella retorica, e nei sogni, di Mussolini e dei suoi gerarchi. Nonostante tutto, Hitler non aveva perso la speranza di vedere l’Italia onorare gli impegni presi col Patto d’Acciaio: Mussolini rimaneva il suo antico alleato, l’unico sul quale credeva di poter contare, pur considerandolo con sospetto e, ormai, partner di livello inferiore, sempre indeciso, privo di una politica coerente e alle prese con una confusa riorganizzazione delle forze armate. Questi dissapori non avevano impedito ai tedeschi di chiedere l’invio di lavoratori da impiegare nei loro settori agricolo e industriale, sotto pressione a causa della guerra. Persone, diverse migliaia, che in Germania subivano continue vessazioni. Gli italiani erano considerati razzialmente inferiori e totalmente inaffidabili.

Nella primavera del 1940, il previsto crollo della Francia, quindi, convince il Duce ad uscire, opportunisticamente, dalla non belligeranza e a schierare l’Italia dalla parte della svastica, per una guerra rapida, finale e molto utile al regime fascista. Hitler, appresa la notizia, si complimenta con il suo alleato di Roma, ma in privato, davanti ai suoi generali, è molto duro: “Questa è la peggiore dichiarazione di guerra al mondo […] Non avrei immaginato il Duce così primitivo […] Ci sarebbe da interrogarsi ultimamente sulla sua ingenuità […] addirittura bisognerà in futuro essere più attenti nei confronti degli italiani nelle questioni politiche”. Il maggiore Gerhard Engel, aiutante militare di Hitler, aggiunge: “Una questione imbarazzante davvero: prima sono stati troppo codardi per intervenire, e ora corrono per partecipare al bottino di guerra”. Al capo del fascismo, però, che considera Hitler un cinico senza dio e i tedeschi alla stregua di un’accozzaglia di barbari sanguinari, alle ore 18 del 10 giugno, interessa solo annunciare alla folla plaudente di piazza Venezia e al Paese intero che l’Italia fascista si avvia verso il suo destino di pretesa grandezza, al grido di: “Vincere!”.

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La rivolta per il pane

Un giorno di rabbia e di rivolta, quel 23 aprile 1917, a Lucera. Gli stenti della vita quotidiana armarono la mano delle popolane che presero d’assalto la sede del Comune. Per la fame.

L’Italia era in guerra da quasi due anni, con gravi difficoltà negli approvvigionamenti. Molte zone del Paese erano a rischio carestia. Gli uomini erano al fronte nelle trincee e vivevano in condizioni miserrime, fianco a fianco con la morte. Dal Comando Supremo, il generale Cadorna aveva giudicato immorale la decisione del Governo di cominciare l’economia sul pane proprio dai soldati, la cui razione, nell’estate 1916, si era ridotta da 750 a 600 grammi al giorno. La produzione di cereali era diminuita considerevolmente e molte terre erano incolte o destinate ad altre colture per mancanza di sementi. L’aggravarsi della situazione aveva portato a nuove restrizioni, che erano andate in vigore dal 1° gennaio 1917; e altre ne erano seguite, per evitare gli sprechi alimentari, in quell’inverno che era stato freddissimo. Il razionamento, da attuarsi con l’introduzione di una tessera che assegnava alle famiglie povere poche centinaia di grammi di pane, di zucchero e una quantità di petrolio al giorno, a Lucera, trasformò l’esasperazione in tumulto popolare.

Si racconta che furono donne del quartiere Alle Mura, bastoni alla mano, a mettersi a capo di una protesta del tutto spontanea, senza alcuna premeditazione politica, solo dettata dalla miseria, che portò alla devastazione del Municipio; quella moltitudine urlante e minacciosa, riversatasi nelle strade, contestava i criteri e le modalità di attribuzione della tessera (“la tessera della fame”). Secondo le testimonianze, a Palazzo di Città, furono distrutti e buttati gli arredi dai balconi, bruciati documenti e quelli dello stato civile e della leva militare; il sindaco, Francesco Paolo Curato, fu aggredito e rinchiuso in uno stanzino (o in un armadio, secondo altri). Una delle promotrici, con piglio barricadiero, impugnava una canna, alla cui estremità aveva legato il suo grembiule di massaia, e la agitava come fosse una bandiera. Quella della disperazione.

A seguito di quei drammatici eventi, il Sindaco rassegnò le dimissioni; sciolto il Consiglio comunale, la civica amministrazione passò nelle mani del regio commissario prefettizio Francesco Montuori.

Dopo gli arresti operati dalla forza pubblica, un centinaio di persone, in massima parte donne, finirono sotto processo; cinquantuno furono rinviate a giudizio e quarantanove prosciolte per insufficienza di prove. Un’amnistia, tuttavia, fu concessa alle imputate che tornarono libere alle loro case. Avevano agito perché spinte da un’esistenza di privazioni.

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Non fu un sacrificio alzarsi così presto, quella mattina di oltre cinquant’anni fa. Era l’alba e, a trecentomila chilometri da noi, gli americani erano sbarcati sulla Luna, con la missione Apollo 11. La più grande impresa mai compiuta dall’Uomo, che fissava una remota frontiera, le nuove colonne d’Ercole del mondo conosciuto.

Non guardavamo il cielo, ma il televisore in bianco e nero. Tutti svegli; sullo sfondo, la voce di Tito Stagno che commentava la Storia, dagli studi Rai. L’Uomo sulla Luna era un sogno che trovava il suo compimento. Magico altrove che aveva sedotto la fantasia di artisti, scrittori, poeti, musicisti, cineasti, innamorati e scienziati, la Luna era lì mansueta, non nemica, nella sua perfetta solitudine cosmica.

Alle 22.17 del 20 luglio 1969, ora italiana, il modulo lunare (Lem) denominato “Eagle”, Aquila, con a bordo gli astronauti Neil Armstrong e Edwin Buzz Aldrin, aveva toccato il suolo del nostro satellite naturale, nel “Mare della Tranquillità”. L’America aveva vinto la grande sfida per la conquista della Spazio lanciata dall’Unione Sovietica dodici anni prima con la messa in orbita dello “Sputnik”.

La televisione, luogo della memoria collettiva, dava corpo a quell’evento in mondovisione: un miliardo di abitanti della “Blue Marble” si sentivano partecipi di qualcosa di prodigioso. Alle 4,56, ora italiana, del 21 Luglio 1969, Armstrong scese la scaletta del Lem e stampò nella polvere la prima impronta umana sulla superficie lunare. “Un piccolo passo per un uomo, un grande balzo per l’Umanità”, la celebre, e secondo alcuni prestabilita, frase pronunciata dal capo missione.

Gli astronauti passeggiavano sulla Luna leggeri come palloncini, stagliati sullo sfondo nero dello spazio siderale. Il modellino del Lem, la strana astronave dalle zampe di ragno, che era servita per l’ultimo balzo, quello decisivo, sarebbe diventato, nei mesi successivi, il giocattolo più ambito dai bambini.

John Kennedy aveva detto, nel 1961, che gli Stati Uniti avrebbero conquistato la Luna prima della fine del decennio; e quando quel traguardo fu raggiunto alla Casa Bianca c’era Richard Nixon, proprio l’avversario repubblicano che l’Uomo della Nuova Frontiera aveva battuto nelle presidenziali del 1960. Nixon voleva che la conquista della Luna apparisse come un grande sforzo compiuto nel nome della pace, perciò aveva visto di buon occhio, sul “Columbia”, la presenza di Armstrong, che proveniva dall’aviazione civile.

Il Presidente, che sapeva quanto quella poderosa operazione mediatica celebrata dai canali televisivi affermasse la superiorità degli Stati Uniti sulla grande potenza politico-militare comunista, però, era alla guida di un Paese tormentato e sempre più coinvolto nella guerra del Vietnam, altro che pace. L’anno prima, erano stati uccisi Martin Luther King e Robert Kennedy; mentre, la protesta di disoccupati, operai, studenti e afro-americani, per il disimpegno nel sudest asiatico, per il lavoro, l’università, i diritti civili, era quotidianamente sulle prime pagine dei giornali.

In Italia, come nel resto dell’Europa, il “Sessantotto” aveva chiesto il rinnovamento della società, ma, ormai lontani gli anni del boom economico, si aprivano altri, drammatici scenari che portarono all’Autunno caldo, alla Strategia della tensione, alle bombe, al Terrorismo. L’entusiasmo e lo stupore suscitati dallo sbarco sulla Luna, così, furono presto messi da parte.

“Qui, uomini dal pianeta Terra posero piede sulla Luna per la prima volta, luglio 1969 d.C. Siamo venuti in pace, a nome di tutta l’Umanità”. E’ quanto è scritto sulla targa che Armstrong e Aldrin lasciarono sul suolo lunare prima di decollare per raggiungere il “Columbia”, la navicella di comando sulla quale li attendeva Michael Collins, per fare rotta verso la Terra.

La pace l’Uomo non ha saputo mantenerla tante e tante altre volte ancora, a casa sua, impresa più ardua della conquista dello Spazio; e la Luna, imperturbabile, ha fatto finta di nulla. Forse, si è anche presa gioco di noi.

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È stato uno dei grandi delitti della Storia: l’attentato di Sarajevo, i due colpi di pistola che scatenarono la più grave tragedia che l’umanità avesse fino ad allora conosciuto.

Quel giorno, il 28 giugno 1914, la mira del diciannovenne serbo-bosniaco Gavrilo Princip, uno dei sette cospiratori presenti tra la folla, non fallì, provocando la morte dell’erede al trono dell’Impero austro-ungarico, l’arciduca Francesco Ferdinando, e di sua moglie, Sophie Chotek, giunti in visita ufficiale nella capitale bosniaca, dove covava il risentimento di coloro che desideravano vedere la Bosnia liberarsi dal giogo austro-ungarico, per unirsi alla Serbia. E Vienna nelle ambizioni dei serbi, ispirate al panslavismo con l’appoggio della Russia, vedeva una minaccia per le province meridionali del suo impero.

Francesco Giuseppe, quando i generali dello stato maggiore gli parlavano della necessità di muovere guerra all’Italia e alla Serbia, per ridurre i rischi di vedere l’Austria-Ungheria ridotta al rango di piccola potenza, rispondeva che la sua era una politica di pace. L’anziano kaiser, un uomo colpito da gravi tragedie familiari, come il suicidio del figlio, ed erede al trono, Rodolfo e l’assassinio della moglie, Elisabetta di Baviera, ebbe sempre rapporti tesi con l’arciduca Francesco Ferdinando, perché non aveva accettato il suo matrimonio d’amore con una donna della nobiltà boema non appartenente a una dinastia regnante, quindi, considerata di rango inferiore.

Francesco Ferdinando d’Asburgo-Este, figlio di Carlo Ludovico di Asburgo e di Maria Annunziata di Borbone, sorella dell’ultimo re delle Due Sicilie, Francesco II, aveva un carattere duro, facile all’ira; era militarista ma non guerrafondaio. “Non ha sentimenti per quella regione inesplorata che i viennesi chiamano cuore”, scrisse di lui il giornalista e scrittore suo contemporaneo Karl Kraus. Un uomo non amato, anche perché aveva intuito la necessità di riformare l’architettura duale dell’Impero, per arrestarne la decadenza,  ipotizzando l’istituzione di un regno degli slavi. Un progetto che non piaceva agli ungheresi e alla Serbia.

Con la Belle epoque, l’Europa aveva vissuto decenni di pace e progresso; le grandi potenze avevano combattuto lontane guerre coloniali per assicurarsi lo sfruttamento di importanti risorse, ma questo aveva originato anche una miscela di antagonismi e rancori tra stati e popoli nella quale, per molti, già all’inizio del secolo, si annidava il pericolo di un esteso conflitto continentale, pur esistendo una interdipendenza economica e industriale e solidi accordi commerciali.

Sebbene preoccupati dai nuovi eventi nella polveriera balcanica, l’imperatore e lo stesso kaiser di Germania confidavano che la crisi sarebbe rimasta circoscritta in quell’area, anche se la parola fosse passata alle armi, per regolare definitivamente, e in fretta, i conti con i serbi, accusati di avere organizzato l’attentato, mettendo i russi davanti al fatto compiuto. Così non fu; pur volendola scongiurare, tutti si prepararono alla guerra, perché le insistenze degli influenti stati maggiori, il sistema degli accordi e delle alleanze, l’orgoglio nazionale ebbero il sopravvento sulle ragioni della politica e della diplomazia.

E, a un mese da Sarajevo, dopo il rifiuto della Serbia ad accettare nel complesso l’umiliante ultimatum austro-ungarico, fu guerra totale, distruttiva. L’ultima guerra antica e la prima delle guerre moderne provocò milioni di morti, tra militari e civili; segnò il declino dell’Europa e cancellò imperi e nazioni, gettando i semi velenosi di altre immani catastrofi, destinate a segnare il corpo e l’anima del Novecento.

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RIGHE DI STORIA L’orrore di Hiroshima e Nagasaki non è mai finito; i funghi atomici di “Little boy” e “Fat man” continuano a stagliarsi sull’orizzonte della Storia. A distanza di oltre sette decenni, quello che accadde nell’agosto del 1945 rimane la dimostrazione più feroce della potenza distruttiva della guerra e della capacità di annientamento dell’avversario assicurata agli eserciti dalla tecnologia e dal progresso scientifico.

A maggio di quell’anno, la Germania nazista si era arresa; ma, in oriente, il Giappone conduceva ancora una strenua difesa, apprestandosi a compiere ogni possibile sforzo pur di non dichiararsi vinto. Gli americani martoriavano le città nipponiche con bombardamenti incessanti e pensavano, dopo gli sbarchi sulle isole di Iwo Jima e Okinawa, di poter avviare l’invasione del territorio metropolitano nel novembre successivo, cosa che, nelle previsioni, avrebbe portato alla fine delle ostilità nella primavera del 1946. Ma tutto questo, secondo gli strateghi alleati, avrebbe richiesto un insopportabile sacrificio di vite umane, da una parte e dall’altra, vista l’ostinazione nemica.

Intanto, con l’esito positivo dell’esperimento effettuato, il 16 luglio, ad Alamogordo, nel deserto del Nuovo Messico, la bomba atomica era pronta per l’impiego bellico. Un gruppo di scienziati, sotto la guida di Robert Oppenheimer, era al lavoro (Progetto Manhattan) dal 1942.

Stati Uniti, Regno Unito e la Cina di Chiang Kai Shek, il 24 luglio, chiesero la resa incondizionata; ma, nonostante il Paese fosse ormai in ginocchio, a Tokyo prevalevano ancora l’orgoglio nazionalista e la volontà della casta militare di continuare la guerra ad ogni costo e fino all’ultimo uomo.

Il presidente Truman, allora, assunse la cruciale decisione di ricorrere all’atomica per abbreviare il conflitto, il che avrebbe risparmiato la vita a migliaia di soldati statunitensi, ma anche offerto agli scienziati l’occasione per testare su un’area popolata l’effettiva, raccapricciante efficacia della nuova arma, la cui realizzazione era costata qualcosa come due miliardi di dollari. Ragione, quest’ultima, molto più che inconfessabile e collegata al monito di potenza che si voleva lanciare al nemico degli anni futuri, l’Unione Sovietica.

Il B 29 “Enola Gay”, partito alle 2,45 del 6 agosto dall’isola di Tinian, nell’arcipelago delle Marianne, sganciò la bomba all’uranio su Hiroshima, radendola al suolo, un quarto d’ora dopo le 8. Tuttavia, in assenza di risposte al rinnovato ultimatum che chiedeva ai giapponesi di arrendersi, gli americani, invece di aspettare ancora, optarono per il lancio di un secondo ordigno, quello al plutonio, l’11 agosto. A causa delle condizioni meteo sfavorevoli, però, la missione fu anticipata di quarantotto ore, al 9 agosto. L’obiettivo individuato era Kokura, ma le nubi che quel giorno coprivano la città orientarono il B 29 “Bock’s Car” verso Nagasaki, che fu anch’essa annientata.

Di fronte a quell’apocalisse di morte, il Giappone capitolò; la guerra si concluse e si aprì, per alcuni, la stagione del pentimento, della crisi di coscienza; per altri, quella delle accuse di crimini contro l’Umanità agli Stati Uniti che, da potenza egemone, mai pagarono per l’uso delle bombe nucleari su città inermi.

Il numero impressionante di vittime, l’efferata capacità distruttiva di “Little Boy” e “Fat Man” cambiarono per sempre, visto il proliferare degli arsenali, il modo di concepire i rapporti tra le nazioni, la diplomazia e i conflitti.

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Il 16 marzo 1968, in Vietnam, un reparto dell’esercito americano sterminò più di cinquecento civili inermi: donne, vecchi, bambini e neonati. La strage è tragicamente nota come il Massacro di My Lai, nella provincia Quang Ngai; responsabile fu una compagnia di fanteria dell’11esima Brigata, al comando del tenente William Calley, nel corso di un’azione di rastrellamento che aveva l’obiettivo di sgominare una formazione di Viet Cong.

Gli americani ritenevano che i nemici fossero in quell’area, confusi tra la popolazione del villaggio. Ma i Viet Cong non c’erano e nessuno opponeva resistenza. Ritenendo i civili una minaccia, il tenente Calley impartì l’ordine di sparare a chiunque tentasse di fuggire. In breve, cominciò la strage; chi non fu falciato dalle raffiche delle armi automatiche venne ucciso dalle baionette; le donne stuprate e i vecchi torturati. Tanta efferatezza si fermò solo quando giunse un elicottero statunitense, il cui pilota, il sottufficiale Hugh Thompson, inorridito da quanto stava accadendo, minacciò che l’equipaggio del velivolo avrebbe aperto il fuoco contro i connazionali se non fosse terminata la carneficina. I vietnamiti superstiti furono evacuati e Thompson trovò, in un fosso, un bambino di tre anni ricoperto di sangue ma illeso. L’elicotterista fece rapporto ai suoi superiori su quello che aveva visto; le gerarchie militari, però, si adoperarono perché non trapelasse nessuna notizia del massacro.

L’opinione pubblica americana apprese di quel crimine solo verso la fine del 1969, quando il giornalista Seymour Hersh, informato da un militare, riuscì a rompere il muro del silenzio con la sua inchiesta, che gli valse il Premio Pulitzer nel 1970. Il tenente Calley fu condannato all’ergastolo con l’accusa di omicidio premeditato; tuttavia, l’ufficiale scontò solo tre anni e mezzo ai domiciliari, per l’intervento diretto del presidente Nixon.

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Nel freddo dicembre 1914, sul fronte occidentale della Prima Guerra Mondiale, spontanei sentimenti di pace riuscirono a far tacere le armi, a Natale.
I combattimenti furiosi e la vita di trincea erano un tormento insopportabile per i soldati; le operazioni militari, col sacrificio di un numero impressionante di giovani vite, erano giunte a un punto di stallo. Gli stati maggiori delle nazioni belligeranti cercavano una via d’uscita che non seppero trovare, però, per altri quattro anni.
Accadde all’improvviso, presso Ypres, nelle Fiandre, la sera della vigilia, quando, come annotò nel diario del suo battaglione un tenente delle Guardie scozzesi, un esploratore, dopo una serie di segnali reciproci, uscì e incontrò una pattuglia tedesca che recava un messaggio con la proposta di non spararsi a vicenda. Ma, furono anche dei canti natalizi a far cominciare il dialogo fra i due schieramenti: i tedeschi intonarono Die wacht am rhein; gli inglesi risposero con Christmas wake!. Non mancò la comparsa di alberelli addobbati con candele e lumini.
Il giorno di Natale, così, in alcuni settori delle linee contrapposte, i soldati inglesi, francesi e belgi, usciti dalle trincee, fraternizzarono con i tedeschi nella terra di nessuno, scambiandosi gli auguri. Quegli uomini lerci, costretti a vivere rintanati in buche piene di fango, tra un assalto e l’altro e la morte al loro fianco, scoprirono che i nemici contro i quali combattevano con accanimento avevano le loro stesse facce e pativano le stesse immani sofferenze.
I reparti si accordarono subito per seppellire i morti che giacevano da giorni tra i reticolati di filo spinato. Ci furono anche scambi di doni; sigarette, sigari, whisky, brandy, cioccolato, bottoni e mostrine delle divise passarono di mano in mano. I fanti del Kaiser apprezzarono molto il budino natalizio inglese.
Secondo alcune testimonianze, spuntò addirittura un pallone per una partita di calcio (pare vinta dai tedeschi 3-2); e ci fu chi andò a caccia di lepri, altri fecero provvista di paglia e legna da ardere e a qualche “terribile crucco”, inginocchiato e inoffensivo, un mitragliere inglese, che nella vita civile era stato barbiere, tagliò i capelli.
Per tutto il giorno, quella moltitudine di soldati andò avanti e indietro in allegria, dimenticando gli orrori della guerra.
Tuttavia, quando la notizia giunse agli alti comandi, fu subito impartito l’ordine di evitare “attività così poco belliche”, pena la morte. Infatti, negli anni seguenti non si verificarono più episodi del genere.
La Tregua di Natale, quindi, testimoniò la spontanea tendenza della povera gente – e i soldati erano povera gente – a vivere in pace. Quella guerra voluta dalle aristocrazie militari e dalla irresponsabilità dei governanti – come tutte le guerre – non era affare loro. Ma, a loro fu chiesto il più grande sacrificio. Un sacrificio, come la storia degli anni seguenti ha dimostrato – nonostante fiumi di retorica – che non tutti seppero o vollero onorare.

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Tra la fine del 1920 e gli inizi del 1921, Benito Mussolini impresse al movimento da lui fondato, nel 1919, una decisa conversione verso destra. Un processo determinato dalle conflittualità interne ai fasci, e da una serie di difficoltà, tra le quali quelle economiche in cui era venuto a trovarsi il suo giornale, il Popolo d’Italia. Questo nuovo scenario comportò la defezione degli elementi di sinistra, sostituiti da altri, studenti, piccolo borghesi, ex combattenti, più a loro agio in un movimento dall’ideologia ancora confusa e dal programma vago. Poi si sarebbero avvicinati, meno timidamente, ai fasci gruppi sempre più numerosi di conformisti e benpensanti. In quel periodo, l’apertura di Mussolini ai valori della borghesia e al Vaticano, la posizione assunta sulla questione di Fiume provocarono critiche e contestazioni. Filippo Tommaso Marinetti, tra tutti, denunciò l’allontanamento dei fasci dalle masse, abbandonando subito il movimento, insieme ad altri futuristi.

La spregiudicatezza di Mussolini fu aiutata da contingenze favorevoli, dall’atteggiamento di Giolitti nei confronti del fascismo e dalla vera e propria esplosione del più reazionario e indisciplinato fascismo agrario.

Sembrò, in un primo tempo, che Mussolini riuscisse ad affermare la propria autorità sulla periferia, facendo accettare ai fasci, in vista delle elezioni, la via del blocchi nazionali e agendo al contempo su D’Annunzio, verso il quale erano indirizzate le simpatie e le attese degli agrari e del sindacalismo fascista.

Con le Politiche del 15 maggio 1921, una pattuglia di fascisti, tra cui Mussolini, entrò in Parlamento. Ma la firma, nello studio romano del presidente della Camera, Enrico De Nicola, il 3 agosto, di un patto di pacificazione tra fascisti, socialisti e Confederazione generale del Lavoro, per fermare la violenza politica, diede il via a una prova di forza con i suoi avversari interni – tra le cui fila, emersero Dino Grandi, Roberto Farinacci e Italo Balbo – che non volevano si fermassero le azioni squadristiche e non venisse abbandonata la prospettiva rivoluzionaria. “Pena il suicidio – scrisse Mussolini sul Popolo d’Italia -, il fascismo deve essere riportato al suo principio e abbandonare la veste repressiva a difesa di taluni interessi particolari”. E, ancora: “Se il fascismo non mi segue, nessuno potrà obbligarmi a seguire il fascismo. Il fascismo può fare a meno di me? Certo, ma anche io posso fare benissimo a meno del fascismo. C’è posto per tutti in Italia, anche per trenta fascismi, il che significa, poi, per nessun fascismo”.

La contrapposizione fu dura e passò anche attraverso le dimissioni del futuro duce dalla commissione esecutiva dei fasci, una mossa che aprì una crepa nell’unità dei suoi oppositori. Ma il patto di pacificazione rimase alla discrezione dei singoli fasci; le violenze continuarono con spedizioni punitive e omicidi.

Mussolini, per rafforzare il suo personale potere e il carattere parlamentare e istituzionale del fascismo, osteggiato dai ras delle province, si impegnò, quindi, a trasformare il movimento in un partito tradizionalmente strutturato e ai suoi ordini, operando nel modo meno traumatico possibile e confermando la sua adesione alla politica di violenza squadristica sostenuta da Grandi.

Al III Congresso dei Fasci di combattimento, che si tenne al teatro Augusteo di Roma dal 7 al 10 novembre 1921, tutti gli avversari del fondatore del fascismo rinunciarono allo scontro frontale, riconoscendone, di conseguenza, la leadership. Anzi, l’abbraccio di Grandi e Marsich a Mussolini mise fine, almeno per il momento, alle dissidenze, e rappresentò il culmine di quell’assemblea, che decretò la nascita del Partito Nazionale Fascista. Un partito armato, consegnato a Benito Mussolini per tentare la presa del potere.

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